Si soy el único... el único en todo el campus;
el único con dos trencitas,
el único que ocupa el yoqui pa'elante,
el único que no le tiene miedo a Osama,
el único que te puede cantar al oído en castellano...
¿Por qué Juanita? ¿Por qué me abandonaste y te quedaste en Central Park?
Ahora sólo me queda cantar como Buddy Richards...
(N. del E.: Ésta es la segunda entrega de la misma historia, si no has leído Desilución, posteado el miércoles 26 de octubre cliquea en el link antes de leer este post...)
Cuando supe que vendría a Nueva York, mi interés no estaba en aprender inglés. Tampoco en el dinero que iba a ganar. Menos en la oportunidad de trabajar y conocer la vida norteamericana de cerca. Y, ¡por favor!, no me digan que me vine por las gringas... ¡o sea! Lo único que esperaba, que anhelaba era ir al American Museum of Natural History. ¿A ver los fósiles? No. ¿A ver cómo el hombre es resultado de un complejísimo proceso evolutivo a partir de seres unicelulares? Ja, menos. ¿A impresionarme con la historia de las civilizaciones de todo el mundo y todas las épocas? Tampoco. ¿A tratar de encontrar el mostrador donde Ross y Rachel por primera vez... eh... bueno eso...? Puf, nunca tan fanático (¡Saaaaaa!). Lo único que quería sacar de esa visita era un tacho negro, que en letras blancas dijera: American Museum of Natural History. Pues, adivinen, 11 años después, el mismo tacho no está. Mi viaje es un fracaso, ya puedo empacar mis maletas y asumir la pérdida, el agrio gusto del fracaso será de hoy en más, el gusto del café.
Seguiré admirando, desde lejos, aquel tacho que en la cocina de mi tío Pablo blanco entero dice con letras negras: American Museum of Natural History.* Como el negativo de aquél...
* Si pongo letras negras no se lee. ¿Ven?
A pesar de que por un día dejó de llover, aunque ayer salió el sol y las ardillas volvieron a correr por el campus, ayer fue un día gris... Se me ocurrió googliarme... Si van google.cl y buscan "mzn" verán que hay muchas cosas denominadas con estas tres letras: un reproductor de mini disc marca Sony, un software llamado MZn² y el perfil de un blogger MZN.
Resulta que no estoy en Schenectady, New York, sino en Milwakee, Winsconsin; no tengo 24 años, sino 33 y ya tengo un PhD.; no soy nacido y criado en Santiago de Chile, sino nacido en Londres y criado entre Canadá y EE.UU. (pregunto ¿por qué tengo tantos problemas con el inglés?), no me gustan los plátanos y tengo delirios psicópatas, ya que "My favorite kitchen tool is an 8-inch cook's knife"... uuuhhh, spooky. Y resulta que tengo un blog de cocina: Haverchuk...
Ahora que Juanita se quedó en NYC y no sólo perdí mis oportunidades con ella como amante, sino que me quedé sin terapueta, de nuevo... mis problemas se multiplican. Homesickness, delirios alucinógenos, zoofilia, trauma post rechazo amoroso, frustración crónica, psicosis, esquizofrenia y múltiple personalidad...
PS: Eso sí, si buscan "mzn.cl" ahí estoy yo...
Anosmia: (sust.f.) Pérdida o disminución del sentido del olfato.
Anosmio: (sust.d.) Sujeto víctima de anosmia.
Ese olor a pan tostado... no lo conozco.
Ese obligatorio paso por el Zajón de la Aguada, al llegar a San Joaquín, no me molesta.
Andar en micro un día de lluvia, me es indiferente.
Aquel perfume de aquella mujer en aquellos momentos... es mi frustración (y la de ella).
La vida de un anosmio no es necesariamente infeliz, aunque sí debemos enfrentarnos a constantes molestias. A los peligros en la cocina (una vez dejé abierto el gas por más de 15 minutos no me di cuenta hasta que el agua no hervía), las involuntarias omisiones de asados y mujeres y a la dependencia a la que nuestro olor corporal nos obliga y a las nuevas omisiones femeninas que esos malos días generan; se suman las eternas explicaciones, a nuestra audiencia cada vez más incrédula de nuestra discapacidad. En realidad, no sé por qué hablo en plural, si soy el único que conozco.
La típica pregunta que se me hace cuando mi impresionada audiencia descubre mi anosmia (palabra que seguro nunca habían oído antes, lo que demuestra la rareza de mi condición) es
-¿Y cómo comís, hueón? -pregunta a la que respondo con obvia y poco amable ironía
-Con la boca, po.
-No po, si el olfato y el gusto son la misma cuestión. -Aseveración que procedo a contraargumentar de manera arrogante, no con el fin de demostrar que sé más que mi interlocutor al respecto, eso es obvio debido a que yo soy el anosmio, sino con el objetivo de terminar con aquella conversación lo antes posible.
Pues, como dice la cultura popular, ante la falta de un sentido, los demás se agudizan. Y las mañas a partir de ellos se desarrollan. ¿A qué voy con tanta autorreferencia virtual? A una confesión que introducirá la primera de las historias que resultaron del último fin de semana en New York City: Confiezo* que soy un mañoso. Mañoseo con todo lo que sea comestible o bebestible y no me sea agradable a la vista. Detesto el charquicán, el pastel de papas y cualquier guiso donde choclos, porotos verdes y cebollas se entremezclan perdiendo su identidad; odio los platos de cartón y los cubiertos plásticos y por sobre todo los vasos plásticos -si alguien me ha tenido de invitado en su cumpleaños, lo sabrá con certeza-. Asimismo, no soporto tomar cosas en los recipientes que no les corresponden: el vino en copa, la piscola en vaso largo y el café en tazón. Y nada de plástico, obvio. "Mañoso culiao", pensarán los que no han oído esto antes, pero pónganse a pensar si les sirvieran café en una taza con olor a sopa de espárragos, o si el plato donde van a comer ensalada, tuviese olor a pescado... o piensen cuánta gente no come pescados por el olor que éstos emanan.
El desarrollo de esta maña ha llegado a niveles insospechados. No sólo no tomo en vasos plásticos, si es evitable por supuesto, sino que en mi misma casa hay vasos que utilizo y otros que no. Para la cerveza, tengo vasos especiales; para el agua o las bebidas, igual; para el café, mi tazón. Mi tazón era negro, entero, salvo por las letras blancas que se leían: American Museum of Natural History. Si me traían mi café en otro tacho... iba a la cocina y lo cambiaba. Hasta que un día, haciendo las cosas maquinalmente, sin cuidado, dando las cosas que valoras por sentado, el tazón resbaló de mis manos, se fue el suelo, en cámara lenta hizo contacto con el azul enbaldozado de la cocina, partiose en dos pedazos grandes, uno que mantuvo la oreja y otro que se hizo de la mayor parte de la base, y muchos pequeños pedazos pequeños que se escabulleron por toda la cocina. Fue un día gris... el tazón que era blanco por dentro dejó de sostener líquidos y se fue como toda pieza de loza rota, a la basura. A partir de ese día ya no hubo un café que sabiese igual...
continuará...
* Sé, no vayan a creer que no, que la ortografía de la palabra es "confieso", con ese en lugar de la zeta con que está escrita. Pero, ¿no creen que con zeta tiene como más power la palabra?
Mientras la primavera austral causa estragos mezclando estrógenos y testosterona y endorfinizando el ambiente, el otoño boreal está en pleno apogeo.
El árbol que ayer era verde, hoy es rojo, café o amarillo, y mañana estará desnudo. Salvo los pinos pudorosos, el resto los árboles se creen en una playa nudista en pleno verano. Mientras la lluvia copiosa, como novio inmaculado, les asiste en su desviste, los arces se sonrojan y sacuden, un poco riéndose y mucho nerviosos, como la novia que honestamente vestía de blanco.
Las excelentes bufandas que mi meme me tejió, ya se turnan según el azul o el rojo dominan el resto de la vestimenta y por turnos me recuerdan que soy un huevón por no traer mi boina y por dejar el paraguas en casa... En algún mall hay un par de guantes que gritan mi nombre desesperados y mis manos si se mandaran solas me cachetearían tanto para calentarse un poco, como para castigarme.
Ya está empezando a hacer frío... frío frío.
Han pasado ya números notables...
Y tantos otros... hoy mzn.cl pasará la primera luca. ¡Mil visitas desde el 28 de septiembre! En tres semanas... sólo tres semanas. La gerencia está tan contenta que volvió a contratar al editor despedido, eso sí, como asistente de escritor; para que se le bajen un poco los humos.
Amigos y amigas, gracias. Me alegra de sobremanera saber que leen mis historias, pensamientos e idioteces. Me alegra saber que les hago pasar un buen rato, que les saco algún "ja" de repente. Me alegra mucho y por esa alegría que me brindan les agradezco.
Me voy a NYC mañana por la mañana, así que no escribiré hasta el domingo en la noche o el lunes. Ustedes saben que los domingos son domingos, si no, no los llamaríamos con ese nombre.
Todos contentos. Si no parecen compañeros de curso reunidos 35 años después.
El de la izquierda (las posiciones son casualmente coincidentes) es el que siempre pasó piola, salvo en clases de historia donde no se calló una sola opinión, obvio que optó por el electivo humanista en tercero medio (otra casual coincidencia), aunque terminó en ingeniería en la Chile.
Ella, la gordita simpática de la que todos eran amigos, pero que nadie sacaba a bailar; ésa que aconsejaba a todos los hombres, pero nunca se consiguió un pololo para ella. Ni perna, ni bacán, ni piola; eso sí, matea (de ésas que te dejan copiar y te soplan si pueden) y mala pa los deportes.
El de traje negro es el bacán, el loco con la talla siempre a flor de piel, ésa de la que hasta el profesor se reía. El hacía las fiestas en su casa y se pololeaba las minas ricas. No brillaba por sus notas, pero pocas veces no se salía con la suya. Éste es el que siempre fue presidente de curso.
El de traje azul marino oscuro (sí, en serio, fíjense con cuidado) era el perno redomado. El de promedio 6,7, porque lo cagaba educación física, que nunca te dejó copiarle y que no te acusó el torpedo por miedo a que le sacaran la cresta después de clases. El que era acólito y decía que las fiestas le aburrían, aún cuando se moría de ganas que lo invitaran a una.
Díganme si no les los imaginan así en el colegio.
Estoy enamorado. No puedo sacármela de la cabeza. La veo por el campus todos los días, yendo de aquí para allá, como si siempre fuera atrasada a clases. El corazón se me detiene entre brinco y brinco y me falta el aire, como si el que corriera fuese yo. He perdido el apetito -tú sabes lo grave que eso es- y apenas puedo dormir por las noches, mientras ando muerto de sueño en clases y con los cinco sentidos alerta en el patio por si me topo con ella.
¡Ay! Querido blog, yo dije que no quería enamorarme. No quiero enfrentar la discusión de quién dejará su país para quedarnos juntos, tampoco quiero ver mi corazón roto. ¡Ay! Querido Blog, no quería enamorarme en este país, pero parece que aunque las hojas se caen de los árboles, como el agua de las nubes y la temperatura de los termómetros, la primavera austral me juega una mala pasada...
Querido blog, le quiero regalar una bolsita de almedras confitadas, de ésas que venden en Portugal con Marcoleta, sé que le gustarán esas almendras confitadas. Pero sé que no debo... tengo que pensarlo... pero su recuerdo no me deja, es como si ocupara toda mi RAM y me llenara de pop-ups... Me ocupa toda la memoria de trabajo. En clase la voz del profesor se vuelve poco a poco como la de un profesor de Charlie Brown, y mi voz comienza a agostiosamente gritar en silencio en el medio del patio, mientra corro dando vueltas a un edificio con forma de niple, cantando su nombre, bajo la melodía de Miguel Bosè:
Juanita, Juanita,
qué dulce esa palabra suena hoy...
Mi doctor se murió. Alguien dejó entrar en su casa al amante de su mujer que lo apuñaló mientras leía, no sé si mi ficha psiquiátrica o una novela, sentado en su sillón de terciopelo verde.
Como, en realidad no me gusta esto de estarle contando toda mi vida a nadie, dije filo con la hueá y no fui más al psiquiatra. Pero el ánimo se derrumbó, empecé a dormir mucho, se empezaron a descuerar los dedos índices y me traspiraban las palmas y las plantas. El estrés comenzaba a carcomerme en la más voraz de sus formas, la flojera total, absoluta y contagiosa.
"Bueno, Juanita, usted sabe cómo es ésto. Uno sabe que las cosas van a cambiar mientras uno no está. ¿Pero cómo se supone que voy a llegar a mi casa si no sé qué micro me va a servir? ¡Me voy a sentir un turista en mi propia ciudad! Además, los choferes van a estar uniformados y se supone que te van a tratar bien... ¿cómo es eso? No más sapos, no más cantores, no más payasos, no más constructores desempleados y parches curtas a cien. No más Señorass y señoress, no es mi intención molestarless, sino que me he subío esta tarde a la locomoción colestiva diariamente para ofrecerle a usté, dama, caballero, este oferta diresta de la importadora...". ¿Cómo poder viajar de esa manera? Debo confesar, salir de clóset. Me gusta como son las micros en Chile. Sucias y desordenadas. Los choferes haciendo carrera por Vicuña Mackenna, dando al curva de Isabel Riquelme a menos de 5 centímetros de su contendor y los pasajeros haciéndole barra a su conductor. Esas eternas esperas por la 670... sea fuera de San Joaquín o bien en Vespucio con Bilbao (algunos me odian por hacerlos esperar más de dos horas por ella)... ¿cómo poder olvidarlas? ¿Y el loco que se sube en Tobalaba con Vespucio y canta todo el viaje hasta Pedro de Valdivia? ¿El epiléptico de Vespucio y Departamental? ¿Dónde podremos encontrar los Chocopandas sino es en la micro? Sabe que es lo peor de todo, Juanita.... que yo siempre quise cantar en una micro. Era mi sueño. Siempre que canto, todos se escapan, la carne justo está lista o "ya se nos hizo tarde y tengo que llevarme a mucha gente"; pero la micro es un público cautivo. No se van a bajar.... Siempre pensé empezar con "Un velero llamado Libertad", seguir con "Balada de la tristeza" y terminar mi versión huachaca de "Y nos dieron las 10", ahora también inlcuiría mi cueca al Transantiago... No me puedo imaginar un repertorio más micrero. Ahora, con el famoso Transantiago, otro sueño destruído."
Juanita me miraba. Incrédula. Levantó sus patas delanteras y se rascó la nariz. Abrió su pequeña boca y me dijo: "E que usté, m'hijto, no sabe que la ardilla no hablamo". Tamaño sin sentido, me dejó turulato. Definitivamente, dos semanas sin medicación y las alucinaciones volvieron. Nunca va a cambiar el trasporte público en Chile... cuando pusieron los buses amarillos, lo único que pasó fue que Santiago se puso más monótono que antes; cuando instalaron los cobradores automáticos, éstos y los humanos, duraron menos que un peo en un canasto.
¿Alguien de verdad cree que porque estén uniformados los choferes vana respetar el artículo 91 de la ley del tránsito o que vayan a recibir con una sonrisa a las señoritas con júmper? Hay cosas que nunca cambian...
Dos tres seis y seis setenta,
junto con la tres tres tres,
dígale adiós a su micro,
que no la va a volver a ver.
Dígale chau, sí,
a los micreros
me lleva por doscientos
y a los boletos,
a los boletos, sí
y a los cantantes
los que alegran el viaje
a los escolares.
Los buenos y los malos,
toos tan cagaos.
Llevo tres días sin escribir... Camilo pregunta si estoy depriminido aún por el partido. No lo estoy. Sencillamente, no supe de qué escribir estos días.
¿Hoy? Estoy en ánimo de domingo... mejor lo dejo para mañana.
Una noticia de emol.com, me recordó esta conversación: "A Robbie Williams le gustaría ser mujer por un día". ¿Por qué? Bueno, porque eso es lo mismo que mi amigo me dijo.
The Burning Bed es una película de 1984 protagonizada por Farrah Fawcett (la rusia y exquisita ángel de Charlie). Una película hecha para la televisión donde Farrah intrerpreta el rol de una mujer, esposa fiel y dedicada, que asesinó a su ex marido luego de una golpiza que éste le propinase a ella; que está siendo juzgada por homicidio premeditado y en el proceso, la película -recurriendo al flashback como método narrativo- narra cómo su marido la maltrató sistemáticamente, cómo ella huyó muchas veces, como él repetía y repetía que nunca más iba a pasar, cómo nunca recibió apoyo del Estado para sobrellevar la situación, etcétera. Como el película gringa, terminan declarándola inocente por estado de locura temporal... [Mi editor: ¡Weón! ¿Cómo les contai el final de la película? No podís ser más gil... ahora no van a querer verla....
Yo: Pe-pero, no-no quise yo... sólo quería...
Mi editor: ¡Te tai puro mandando cagás! ¡Eso me pasa por darle el post de los martes a un idiota!
MZN: A ver a ver.... ¿qué está pasando aquí?
Mi editor: No se preocupe, jefe... un problema con los escritores...
MZN: Está bien, solucione sus problemas, pero no me trate así a los empleados, que gracias a ellos el sitio he llegado donde está. Además no quiero tener problemas con la inspección del trabajo.
Mi editor: Pero, ¿cómo vamos a tener ese problema, si somos la misma persona en un soliloquio esquizoide? ¿Nos vamos a demandar a nosotros mismos?
Yo: Podemos demandar a Mí mismo...
Mí mismo: A mí, no me metan en su desastre.
Mí: Déjenme tranquilo a mí también...
MZN: No sean idiotas. Y usted, no vuelva a contar el final de una película.
Yo: Es que es muy mala...
MZN: Si lo sé. La vi anoche.
Yo: ¿Se la recomendaría a alguien?
MZN: Pues, no. Pero eso no me da derecho a contarles el final.
Yo: Estas discusiones son las que no me permiten estar seguro de lo que pienso.]
...en fin... es una de las películas más espelusnantes y chocantes que he visto. No por el drama de la dama maltrada, tampoco por el sufrimiento de los niños testigos del abuso; sino simplemente por que es pésima. Me dieron ganar de quemar el video y terminar con el sufrimiento, tal como lo hizo ella. Definitivamente... fueron dos horas que se me perdieron y que no sé cómo las voy a recuperar.
En un deseperado intento por hacer algo útil con mi tiempo siguiente. Decidí darle al cine una segunda oportunidad. En el cine del College (sí, hasta cine hay en el campus) daban "Batman Begins", mal , mal, dirán algunos. Pero déjenme contarle la historia... ya, ya... Las películas empiezan a las 23.00 (10.00 PM hora local) y yo me entretuve conversando con un amigo hasta que -¡Chucha! Ya son las diez cinco... dije mientras mi amigo no entendió. Me paré y entré a la sala, obvio la película andaba... me senté después de molestar a como tres personas y me instalé. ¡Excelente! Batman volando entre los edificios, deteniendo un tren que destruiría Ciudad Gótica, la nunca bien ponderada Katie Holmes (con esa chuequísima boca, esos ojos saltones y esos cachetes de marrana flaca) sabiendo que Bruce Waine es Batman y un diálogo donde el recién acendido* teniente Gordon (quien otrora fuera el comisionado Gordon) le dice "Nunca dije, Gracias" y Batman, antes de saltar de un edificio, le dice "Nunca trendrás que hacerlo"... ¿a qué les suena?... Sí, al final de la película... pero yo todavía no me había dado cuenta. Justo cuando Batman salta del edificio, la pantalla negro.... "Batman Begins" e irónicamente... Batman ends....
No me quedó otra que dejar mis cosas ahí y ver la película entera.... sumando los 20 minutos del relato anterior... más las dos horas y media... y el suplicio de Farrah Fowcett, ayer perdí 5 horas de mi vida.
¿Alguien quiere ayudarme a recuperarlos?
* Fe de erratas: La correcta ortografía del adjetivo que explica la condición del personaje "Gordon" en el post, es "ascendido". Nuestras disculpas a los lectores.
N. del E.: Yo soy el nuevo editor del blog. El editor antiguo fue despedido por la gerencia.
Para seguir en la onda beatlística, armé un cuestionario con diez preguntas acerca de The Beatles.
Para responder el cuestionario haz click aquí
Posteen: cuántas acertaron, cuáles les asaltan con dudas, cuáles no me creen... etcétera.
Asimismo, si alguien tiene nuevas interrogantes... por favor, postéenla.
Una infinita variedad de temas en sólo 20 años de carrera, desde 1960 a 1980.
Cuando me preguntan por mi beatle favorito no puedo contestar... McCartney es el más versátil, el más creativo, el más músico. Harrison es el de los mejores temas. Y Lennon es de las letras, pero también es el mítico. Lennon es la leyenda, él fue más famoso que Jesús.
En 1993, a mediados de diciembre fui al primer recital de mi vida. Paul McCartney en el Estadio Nacional. Creo que ha sido la única vez que no me ha costado convencer a mi papá para ir al estadio. Sin embargo, no podía ser perfecto. La fecha coincidía con la fiesta final de año del colegio. Yo en sexto básico, era parte del flauterío (totalmente insoportable) que era "la música" del evento, de prekinder a cuarto medio en el cancha del colegio. ¿Se pueden imaginar algo más atroz? La cuestión es que no tenía cómo faltar al evento ni cómo largarme antes del colegio para llegar a tiempo al concierto. Fue una carrera. Terminó el suplicio y mi papá y yo al auto. Quedamos estacionados en Exequiel Fernández con los Tres Antonios y mientras nos acercábamos al estadio, empezamos a escuchar la música del concierto... me acuerdo patente "Jet" fue lo primero que logramos distinguir... era el último concierto de la gira mundial que promocionaba el disco "Off the ground". Mientras McCartney cambiaba guitarra por bajo y bajo por piano, sonaban "Lady Madonna", "Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band" (con su excelente versión en vivo), "Hope of deliverance", "Band on the run", entre tantas... [suspiro]. Creímos que el concierto terminaba con "C'mon people" y las fotos de Paul McCartney y John Lennon en cada una de las pantallas gigantes... pero faltaba "Hey Jude!". Yo no podía creer lo que estaba viviendo, capaz que hasta entonces, yo nunca hubía creído realmente que estas personas existían... era ver un sueño hecho realidad.
En 2005, el viernes 30 de septiembre, el lunes 2 y el martes 3 de octubre, Paul McCartney se presentaba en vivo en el Madison Square Garden en NYC. Y yo sólo me enteré ayer, viernes 7 de octubre. Sin comentarios.
Por favor, rétenme, insúltenme, pégenme, azótenme, tortúrenme, oblígenme a escuchar a Enrique Iglesias, condéneme a la horca con Juanelo, átenme a la línea férrea de un circuito que yo crea que está funcionando, pero realmente esté en desuso, cosa que mi sufrimiento se prolongue lo más posible...
Desde que llegué a EE.UU. he recibido dos noticias que me han alegrado muchísimo. La primera me llegó vía un mail que remitía Rodrigo de la Calle, el actual presidente de la FEUC, contándome que firmarían con el Gobierno el acuerdo que garantizaría el financiamiento de los estudios superiores de los jóvenes de los dos primeros quintiles, es decir, del 40% más pobre de la población. Hoy recibí otro correo, remitido por la Sole Cortés, que me invitaba al lanzamiento de la Central de Acción Social UC (CAS). Ambos son éxitos de la FEUC 2005. Y quiero destacarlos.
"Los estudiantes fuimos capaces de construir un movimiento social maduro y responsable, que vino a coronar un proceso histórico de este sector, marcado por la masividad de sus manifestaciones. Este año desplegamos una gran cantidad de movilizaciones multitudinarias, exigimos nuestra creatividad e incursionamos en maneras alternativas de interpelar a la comunidad nacional, y en un momento crucial supimos romper con la clásica triada marcha-paro-toma, para adentrarnos en una nueva etapa de discusión junto al ministerio en una mesa de trabajo, y desde ahí seguir avanzando, ya no en las calles sino en la mesa con los argumentos de nuestra parte."
Esto a mi gusto responde a una voluntad política recíproca, a una responsabilidad y a una conciencia de país que como dijo el Presidente Lagos cuando se firmó el acuerdo: "Lo que se logró, no tiene parangón desde la recuperación de la democracia". El gobierno y los grupos políticos intermedios, no negociando mientras miran sus ombligos, sino mirándose a los ojos, del igual a igual, con la mirada fija en el futuro de Chile.
Éstos son ejemplo de cómo el trabajo serio, responsable y constante da frutos, de que los ideales se materializan, se hacen realidad cuando se cree en ellos, cuando se inventan nuevos caminos para avanzar y de que cuando los sueños individuales se colectivizan y se construye una senda común.
Es en casos como éstos cuando cabe darse cuenta que la política es una herramienta eficaz de cambio social y que los valores no sólo vale representarlos, sino llevarlos a la realidad. Los castillos en la nubes no sirven de nada, si ese diseño arquitectónico no lo construímos en la tierra.
Es cierto que del dicho al hecho, hay un largo trecho. Ojalá siempre lo recorriéramos.
Tan larga como nuestro querido país es la siguiente conversación de MSN que tuve recién el martes con mi querido y asiduo contertulio virtual, don @ldo. La conversación rápidamente me llevó a relatar y explicar mi último fin de semana, mi segundo intento por encontrar a Bart aquí en Springfield. Yo, que llevaba varios días pensando cómo mostrar mis nuevos hallazgos y reflexiones acerca de la realidad de carrete en los Estados Juntos, pienso que está interacción verbal es la mejor explicación que pude realizar. Así que le solicité a @ldo la publicación de dicha conversa.
Sugerencia de lectura a las alturas de la conversación donde se ven imágenes compartidas, hay un link a dicha imagen a la derecha de la ventana de MSN. Ambas son de gran ayuda a la compresión de la conversación.
Aquí la tienen. Enjoy!
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...7.435.913 votantes fueron convocados para elegir el destino de nuestro país, yo tenía 7 años y como niño obediente que era iba por el Sí. Pero ganó el No con un 54,7%, en mi casa no estaban muy contentos y la verdad es que, entonces, nunca supe que muchos más estaban felices. Atrás quedarían 16 años de gobierno autoriario y de restricciones a las libertades; el año siguiente Chile podría volver a elegir la ruta que desease seguir. El No cantaba "Chile, la alegría ya viene" y hoy, 17 años después, celebro cada 5 de octubre tanto como despruebo el 11 de septiembre.
El 11 de septiembre es un día que evoca dolor y tristeza. Creas o no que era necesaria la intervención militar, la creas legítima o no, fotos como ésta evocan dolor. La Moneda destruída simboliza los miles de chilenos ejecutados, desaparecidos, torturados y exiliados durante la Dictadura. Revive la horrible división de Chile previa y posterior al Golpe de Estado. Recuerda las restricciones a las libertades personales, el miedo con que los chilenos vivieron por más de 15 años y a esa generación que creció temiéndole a la política y sin creer en ella, que no puede ver más allá de sus narices, que hoy le teme a los desacuerdos y no cree en que es posible cambiar el mundo.
El 11 dio pie también a la celebrada Revolución Silenciosa, ésa que nos llevó por la senda del capitalismo neoliberal convirtiéndonos en el país más competitivo de América Latina y el vigésimo tercer país del mundo en términos de estabilidad macroeconómica, superando naciones como España, Francia, Hong Kong y China según el último informe del Foro Económico Mundial (WEF). Camilo Grez hace en su blog un interesante análisis al respecto. Una revolución que, además, redujo las coberturas en salud y educación, privatizando la administración de esos servicios básicos; elevó la tasa de pobreza relativa a niveles espelusnantes, aumentando la brecha entre ricos y pobres, dejando a Chile en un puesto muy elevado del ránking mundial; que marcó una pauta de malas relaciones con los países vecinos; una revolución que no sólo transformó nuestra economía a una de libre mercado, sino también nuestra sociedad, donde no somos ciudadanos, sino clientes.
El 5 de octubre, en cambio, es una fecha alegre. Se gane o se pierda una elección, ésta es una fiesta. La imagen de Pinochet votando en el plebiscito dio la vuelta al mundo. Así como Chile fue el primer país que votó un gobierno socialista, también por el medio de las urnas -no de las armas- derrocó al dictador. Fiel a su tradición democrática, Chile resolvió sus asuntos pacíficamente.
17 partidos componían el Comando por el No, cuyo vocero fue elegido Presidente de la República al año siguiente. Desde entonces la Concertación de Partidos por la Democracia ha gobernado Chile truinfando en las elecciones presidenciales de 1989, 1993 y 1999 y buscando un cuarto gobierno en 2005 con Michelle Bachelet. Chile ha elegido el camino que quiere seguir, buscando la alegría prometida hace 16 años. Hace unas semanas se removieron importantes quistes dictatoriales de nuestra Constitución, se ha luchado en el parlamento por ampliar la cobertura en salud con el plan AUGE, se ha llevado a cabo una importane reforma al sistema educacional en pos de mejorar la calidad de la educación chilena, se ha continuado con un manejo macroeconómico responsable y capeando las difíciles olas de la reseción que desató la Crisis Asiática desde 1999 y fue abolida la pena de muerte. Sin embargo, la desigualdad sigue siendo una vergüenza, la pobreza sigue azotando a miles de chilenos, nuestra democracia aún es una dictadura de las mayorías, entre otras, a causa del sistema binominal de elección parlamentaria.
¡Feliz día de la Democracia a todos!
Cuando tenía 4 y fui al colegio por primera vez, yo estaba grande. Aunque me negué a entrar a la sala.
Cuando tenía 6 y empecé a escribir, creí que a los cuatro era chico y que ahora sí era grande.
Cuando cumplí los 10... ¡una década! Ya no me quise sentar más en la mesa del pellejo.
A los 12, declaré que era un adolescente que ya estaba grande y que hasta cuándo me iba a sentar en la mesa del pellejo. Aunque estuviese en 7º básico, ya estaba en la media porque ocupaba chaqueta.
A los 14 ya estaba en la media media, ahora sí que era grande.
A los 16 ya podía decidir qué hacer con mi vida... a los 8 días, cambié de opinión.
A los 20 me cambié de carrera por tercera vez. Yo no estaba seguro de ser grande.
Cuando cumplí los 21 mi padrino me regaló una enorme botella de vino diciendo que al crecer, los gustos cambian. Y mis abuelos y papás celebraban mi mayoría de edad... ¿No era a los 18? Tres años creyéndome grande sin serlo, es la historia de mi vida.
A los 23 empecé a enseñar en un preu a cabros de 17 años... ahora sí que estaba grande.
A los 24 me licencié. Nos tomamos la botella de vino que Pablo me regaló a los 21 y mi papá declaró que yo 
Hoy sigo teniendo 24. Estoy trabajando en EE.UU. y recibí mi primer paycheck. Me habían pagado antes, pero nunca con un cheque. Trabajo de lo que estudié y me pagaron por ello. Hoy lavé mi ropa por primera vez en mi vida (sí, niño mimado y cómodo lo sé).
Hoy ya no estoy grande, sino viejo. Me estoy tranformando en un adulto joven, de ésos que ya no toman Capel, sino Alto del Carmen; de ésos que ya no escuchan la rock and pop, sino Infinita FM; de ésos que ya no salen de carrete, sino que van a un happy hour; de ésos a los que ya no les preguntan que si están pololeando, sino por qué no lo estás... Y no sé ni cómo pasó eso... por mí, sigo teniendo 18 y sigo carreteando como siempre y más ahora que tengo platita... ¡chip ching!
Por favor, ayúdeneme, no quiero volverme un viejo latero, no quiero sin darme cuenta estar sintonizando Oasis FM mientras manejo a la pega rutinaria de todos los días... el que esté orgullosísimo de mi paycheck, ¿no es un síntoma de vejentud, verdad?
Ahora, fuera de hueveo, se me vienen todos pa mi casa hoy que pagamos el piso. A las 23.00.
Agradecido de la beneficiosa sesión que tuve con el doctor Blog hace quince días (y en vista de que padezco de otras varias patologías psiquiátricas) decidí ir de nuevo. El doctor Blog trató, con sus trquiñuelas psicológicas* de sonsacarle a mi subconsciente las cosas que me placen de EE.UU.. Mi Súper Yo, sin embargo, se negó a reconocerlas y el doctor se vio obligado a llamar a Tony Kamo para que me hipnotizara. Luego de la primera sesión puedo confirmar las sospechas de todo Chile: Tony Kamo es un chanta y a Zalo Reyes le gustan las cebollas y es por eso que tiene una lágrima en la garganta. Recostado en el negro diván estaba yo y el doctor Blog en su sillón de tercipelo verde. Me miraba por sobre sus redondos anteojos y me dijo mientras acariciaba su barba con la mano derecha -gesto que, sospecho, ha copiado de mí- y golpeaba sus dedos uno a uno en el mango del sillón:
-Sebastián, el tuyo es un caso serio, complicado y fascinante. Reprimes de manera feroz tus instintos y sentimientos. Tu Súper Yo somete con látex y cadenas a tu Ello y tu Yo observa la esena fascinado y aterrrado como todo sadomasoquista reprimido.
-¡Guau! Doc, definitivamente, usted es un psicoanalista.
-Sí, lo soy.
-Freud, estaría orgulloso de usted.
-¿En serio? ¿Tú crees?
-Sí, doc. Usted es un sexópata. -Incómodo segundo de silencio. -En fin... -seguí -¿Cómo le hacemos?
-Tu subconsciente es todo un misterio. Te he citado hoy porque no sé quién puede ayudarnos.
-¿¡El Chapulín Colorado!? -comenzó a sonar en mi cabeza Autopsia de Javiera y los imposibles mientras mi concentración se alejaba haciendo fade out.
-¡Sebastián! -interrumpió a Javiera el vozarrón del doctor Blog. Con el chirrido de un cassette deteniéndose me vi de nuevo en el diván negro.
-¿Cómo te fue con el ejercicio?
-Mmmmm... más o menos. Sólo pude pensar en un par de cosas. Los puchos en el porche (la terraza en el frente de la casa) son como los de afuera de la FEUC y me gusta esto de no encerrarse tras rejas o murallas y las conversas con Claire y Azumi mientras dura el cigarro son bacanes. Claro que ser siempre el que invita el pucho me desespera un poco y no sé qué va a pasar cuando hayan 18 grados bajo cero.
-Okey. Te gusta eso de instalarte en el frente de la casa. Eso no pasa en Chile.
-No, eso me gusta de aquí.
-Bien. ¿En qué más pensaste?
-Me gustan también los pantalones que tienen cosas escritas atrás. Son ésos típicos pijamas o sports pants que las minas ocupan.
-¿Y dicen cosas?
-Pueden ser letras griegas o algún lugar... o la marca del pantalón. ¡Son la zorra!
-¿Creí que dijiste que era el poto, no?
-Doctor. Está bien que sea psicoanalista, pero no se me ponga cochino tampoco.
-Lo siento, lo siento. Tenemos los porsches y los potos con letras. ¿Qué más?
-¿Aparte de que la pega y la paga son buenas y que no gasto ni un peso?
-Sí, ¿algo más?
-¿De que con esa plata puedo viajar mucho y conocer muchas ciudades y lugares nuevos, como NYC, Washington DC, Filadelfia o Boston?
-Claro.
-¿Y de que estoy aprendiendo a hablar inglés más allá de Friends o Seinfeld?
-Ajá.
-¿Y de que las temporadas de Friends y Seinfeld en DVD están a mitad de precio aquí que en Chile?
-Sí.
-¿Y de que estoy conociendo nueva gente, haciendo amigos de todas partes del mundo y que si voy a viajar a Europa conozco gente en Alemania, Francia, Bélgica, la República Checa e Inglaterra? Además de Japón...
-Claro. ¿Algo más?
-No, po. No hay nada más de lo que le dije al principio. Los porches y los potos con letras. No pude pensar en nada más.
-Pero contando todo lo que me dijiste pudiste haber hecho una lista.
-Sí, pero Varas ya se anduvo quejando en un blog por ahí que esto de copiarle el formato se estaba haciendo costumbre.
-Okey, okey. No sé si sacamos algo nuevo en limpio. Pero se nos acabó el tiempo de esta semana.
-Vale doctor, nos vemos.
Mientras dejaba la consulta, él tomó se nuevo su novela, sentado en su sillón de terciopelo verde. Bajé la escalera alfombrada y crucé la galería, luego la sala azul y salí al porche, antes de bajar los tres escalones y miré por si los perros estaban allí, no estaban, el doctor los encierra cuando vengo, porque sabe que les tengo miendo. Ya vamos a empezar a trabajar en eso. Cuando ya caminaba por la senda cuando me topé con un tipo que iba hacia la casa. Seguro era su próximo paciente.
De pronto, me sentí como en un cuento de Cortázar. Definitivamente estoy loco, pensé mientras siguía mi camino caminando por el parque.
*Se requiere para la lectura de este post y los que le sigan, pronunciar la "p" inicial de estas palabras. ¡En castellano sólo la hache es muda caramba!
Yo aquí, mientras Jorge estaba en el estadio y mi viejo viéndolo por la tele, yo escuchándolo, interrumpidamente, a través de cooperativa.cl. Y justo, ¡justo!, se me colapsa el búfer cuando Salas remata por encima del arquero de Unión. No recuperé la conexión hasta que ya había terminado el partido y el reportero intentaba cazarlo y preguntarle las mismas leseras de siempre: "Marcelo, ¿cómo te sientes, redebutando por la U y sellando la victoria ante el campeón?". ¿Por qué preguntan tanta hueá? Me pregunto. Y me respondo solo: los hinchas queremos escucharlo decir lo mismo de siempre, "es muy lindo, poder darle a toda la hinchada de la U, que siempre me ha apoyado, este gol y con todo el equipo la victoria", pero no dijo eso. Dijo: "Hablamos abajo. Ahora no que estoy medio resfríado".
Después del partido, el Matador señaló: "No estoy para taparle la boca a nadie, estoy conciente de lo que soy, y lo que he sido como jugador", "[estoy] feliz de debutar en el campeonato nacional, con la gente que quiere a la U, que me ha apoyado siempre, me protege, me cuida, por ello me siento feliz de estar de vuelta acá con un gol importante" (nuevamente, cooperativa.cl).
Más allá de tapabocas o no (igual es el primer partido que juega y es ya la 12a fecha y nunca se sabe cuánto jugará), cuando escuché "Saaalas... ¡Gooooooooool!", mis roommates vinieron a preguntar que qué chucha me había pasado -bueno que what the fuck was goin' on. Sencillamente, la cagó.
Espero que ese grito de gol se repita hasta la final del campeonato de clausura. ¡Vamos la U, ¡mierda!
Fe de erratas (espero que no se vuelvan una costumbre): Mi viejo no estaba viendo el partido. Lo ve en diferido en este preciso momento... ¡benditos sean los videograbadores!
El Flickr no me dejó subir más fotos... me dijo que había agotado mis fotos del mes... ¡Plop! Así que buscando métodos alternativos y haciendo gala de la versatilidad de este lugar, aprovechamos los Spaces de MSN y las puse ahí, las fotos aquí, pero debe seleccionar el álbum, están también las fotos de este último finde... que amerita post propio. Siga sintonizando mzn.cl.
Es la tercera pregunta en el ranking de las más populares que se me hacen desde Chilito. Es antecedida sólo por "¿Cómo estás?" y "¿Cómo están las minas?". Siempre respondo que bien, muy bien en realidad si estoy respondiendo la segunda en el ranking. Si estoy hablando del idioma acoto que no tengo problemas para comunicarme y que mi inglés es bastante mejor de lo que creía antes de venir. Pero esta semana y hoy en particular...
Pero cuando se me encargó explicar la globalización en 1000 palabras, me fui a la chucha. Nadie, ni en su lengua materna osaría intentar explicar la globalización en mil palabras, yo en castellano no podría. Ahora tenía 5 días para hacerlo en inglés. Finalmente, escribí un ensayo patético -donde comparé la FIFA a la ONU para tratar de argumentar por qué no creo posible un gobierno universal-, pero en inglés. Y eso, me hizo sentir tremendamente orgulloso. Imprimí las dos copias requeridas y partí a la sala. De alguna forma, el ensayo terminó en manos de una agloparlante que con sólo una línea de cualquier parte del texto, se largó a reír. Así como cuando todo el curso gritaba "¡Echeverría!" luego de cada explosición cuando construían el camino a La Dehesa al lado de mi colegio, haciendo cuenta de que yo me había peado, hice honor a mi grandioso sobrenombre y me puse rojo entero. Sólo faltaba el palito sobre mi cabeza para ser una perfecta manzana colorada. Conclusión, el inglés de el ensayo era irrisorio. Ni un poto estadounidense lo aceptaría como papel higiénico.
¡Cuánto eché de menos al intéprete!
Fue una verdadera odisea. Ella no entendía nada de lo que yo le pedía, yo no entendía nada de lo que ella proponía. Cuando ella decía "ah, ok", yo no le creía y con los ojos más abiertos que nunca, fijos en el espejo. Quería pararme y dejarlo como está, preguntar por un peluquero latino (¿¡Por qué siempre se me ocurren tarde las cosas inteligentes!?) y no perder todo mi cabello.
Finalmente, logramos llegar a algo parecido a lo que yo tenía en mente. En realidad, nunca he logrado que un peluquero me deje como quiero. Estoy aprendiendo, nunca me corté el pelo como yo quise hasta el año pasado recién. Los cinco años anteriores lo tuve largo, los 6 previos me lo cortaba como el colegio lo exigía y antes de los 12 era mi mamá la que decidía y la que daba las instrucciones, mientras yo jugaba a los cowboys en la peluquería para niños.
Hoy estreno corte de pelo. Prepárate Springfield...
